Hécate

J'ai vu la terre magnifique

vierge et verte

lancée dans sa course au cosmos de ronde

enchantement immobile dans les boucles vertigineuses

de l'Inconnu

planète

des hommes, des femmes ont fait un feu

là s'arrête l'Histoire

enfin

dans le silence inouï du repos des âmes

au creux des arbres en paix

à l'aplomb du temps vertical et serein

au bord d'horizons inenviés

la tunique originelle de l'air transparent

baigne leurs formes d'étoile de mer

UN SEUL DE TES BATTEMENTS DE COEUR

AUTANT QUE LE PAPILLON QU'IL FAIT DANSER DANS MES YEUX

DESEMPILE LES FEUILLES DE LA RUMEUR

Les voix inextinguibles aux paroles à dormir debout

voiles intangibles, opaques simagrées

où s'emmêlent aussi parfois mes mots

jusqu'en leur veine j'en donne le son, la mélopée que je te sais 

que mon coeur qui te veut bat pour toi

Au jardin tu hantes un sentier où sandales ôtées tes pieds reprennent vie

pendant qu'en ta robe, beauté absente, tu blanchis sous les secondes terribles

où des mots acérés dépècent ton oubli

Toutes les rivières se font sources. Règne de l'Evidence, exhumé des devoirs fous où s'agite l'esprit seul

la maison dans les saules, balançoire des enfants, balancement de tes hanches à l'ombre des grands soleils

une porte claque qui tout à l'heure nous verra sortir, nous rendre un peu aux règles du temps mesuré, puis rentrer

amoureux de nos âmes et du berceau de nos corps souples et puissants

A la moindre étincelle du brasier d'amour

ose l'infiniment possible

ose ton chant

par-dessus tes peurs

c'est dans le ventre chaud de la terre

que battent les coeurs

Ô laisse-moi encore te parler

te dire des choses

d'autres

aussi attendre ton chant

murmures de voilier

De l'ombre à la lumière.

Certes sybillinement, mais pas moins Vôtre,

Fr 

    G. est en colère contre le fait qu'il est fatigué ; son corps a vieilli et sa volonté est plus forte. Je crois bien que ça lui a fiché un coup... Cette colère mêlée d'amertume conforte mon sentiment qu'il cherche à travers les croyances de réincarnations ou ses recherches à conjurer la peur de la mort. Je crois qu'il n'est pas prêt comme il le laisse à penser. Qui saurait lui en vouloir ? Le corps quand il n'est plus notre allié donne des signes que l'Oeuvre agit hors de notre volonté...

    Les choses ont une fin ; moins dans le souvenir où se dérobe ce qui s'écrit sur l'envers de la page qui se tourne. Or, nous voulons vivre, et pour cela nous continuerons d'imaginer avec raison que le livre se fait, se fera.
 

    L'étreinte de l'angoisse sans raison raisons troubles masquées derrière la pluie du Luxembourg, ou plus tard dans la matinée ressuyée le rayon de soleil dans le jour cru. Tremblements, solitude infâme tout autour du coeur. Paillasson du sas de l'hôtel, dormir en cravate c'était dans la  jeunesse de vingt ans. Rien ne change quand on est soudainement apeuré. On (re)découvre l'affreuse proximité des crépuscules et aubes noires que l'exercice à vivre avait crû savoir laisser derrière soi _mais finalement quand-même entrevoir d'expérience que le jour sera là à nouveau, avec le sentiment clair-obscur qu'alors il s'agira bien sûr de jouer l'absurde vie... et de son meilleur coeur-instrument, s'il-vous-plaît ! Oui, vivre encore. En attendant, boire un autre verre de café, ouvrir sa respiration, faire contre mauvaise fortune bon coeur. Regarder les bouts de ses doigts contre le ciel, calmer les sautes du coeur qui les agitent..

    Pour Geneviève P., dans “Les Grandes Forêts”


    De drôles de souffles s’enchevêtrent aux portes de rouges chalets,                                                                             dans la saison franche

accoutumés au voile glacé des aubes vaguement espérées, jalouse-                                                                              ment gardées à l’intime de soi 

                _quand, souvenez-vous, l’entrebâillement ouvrait                                                                                                                      infiniment son triangle à l’horizon bleuté !

    ...

     Et puis,
et puis, ces poèmes que j’entends, que l’actrice en cris et en murmures                                                                              livre sur scène ? Elle a pour eux la distance du jeu. Pour eux,

puisqu’elle s’en est muni comme cartouches

    dans les déchirures claquées du quotidien,

    dans les suicides répétés du printemps,

    au creux des heures terriblement joyeuses

que sonnent les torrents clairs ou écumeux.

Vaillante et droite, plantée en son sol sur les jambes piaffantes de quelque jument de nuit, mesurant la certitude que chaque arpent d’heure est inexpugnable solitude, elle délivre, hors tout, le poids des ors tristes ou jubilants dont sa mémoire est jonchée et que les modernes bibliothèques escamotent.

    Requiem ! Requiem !?

    Rien donc ne nous sera volé,

    jamais !

"On est qui on aime, pas qui vous aime".

L'Univers finalement est rempli d'échos (cf.4ème note  "de cette page"). Ça fait un bien !

Pleine lune. La voyez-vous enfin, Charmante ?

    Mélancholie, tu es bien toujours là, dans les odeurs de feuilles de saison, les frimas et les rayons dans la brume matinale, la douceur éphémère d'un soleil de midi, la chanson sentimentale, longue et triste d'une artiste démodée...

    Et tu attends, toi, toujours mon âge, quel qu'il soit, que tu retrouves.