Pour Geneviève P., dans “Les Grandes Forêts”


    De drôles de souffles s’enchevêtrent aux portes de rouges chalets,                                                                             dans la saison franche

accoutumés au voile glacé des aubes vaguement espérées, jalouse-                                                                              ment gardées à l’intime de soi 

                _quand, souvenez-vous, l’entrebâillement ouvrait                                                                                                                      infiniment son triangle à l’horizon bleuté !

    ...

     Et puis,
et puis, ces poèmes que j’entends, que l’actrice en cris et en murmures                                                                              livre sur scène ? Elle a pour eux la distance du jeu. Pour eux,

puisqu’elle s’en est muni comme cartouches

    dans les déchirures claquées du quotidien,

    dans les suicides répétés du printemps,

    au creux des heures terriblement joyeuses

que sonnent les torrents clairs ou écumeux.

Vaillante et droite, plantée en son sol sur les jambes piaffantes de quelque jument de nuit, mesurant la certitude que chaque arpent d’heure est inexpugnable solitude, elle délivre, hors tout, le poids des ors tristes ou jubilants dont sa mémoire est jonchée et que les modernes bibliothèques escamotent.

    Requiem ! Requiem !?

    Rien donc ne nous sera volé,

    jamais !